Я. Плюс дух. Да листок. Да чернило.
Мысль свою загружаю в горнило,
Обжигаю своею судьбой,
Подлецов вызываю на бой.
Мои книги такая мура,
Они мною рожденные в муках,
Их писала с утра до утра,
Встреча с ними как будто разлука.
Их люблю. Ненавижу их тоже.
Их бросаю читателю в рожу.
А читатель смеется в лицо,
Унося мои книги с концом.
Они мне, как и вам, надоели,
Они плакали, лучше бы пели,
Они лезли всем в душу с ДОБРОМ,
Они ИСТИНОЙ всех доконали,
А теперь без меня, живут с Вами.
Расцветают под каждым кустом,
Как щенята виляют хвостом,
Как котята щекочут за ухом,
Помогают воспрянуть Вам духом…
Ну, а я? – Я как будто не я.
Не поэт, ни писатель я вовсе,
Мне от книжек попробуй отмойся…
…Промолчать не смогу говоря.
Говорю я, как будто бы плачу,
А бывает, смеюсь от души,
Ты попробуй весь мир насмеши,
Напророчь всему миру удачу.
И запрячь себя в тонкую нить,
В громкий шепот и в тихое пенье,
Когда ВСЁ! – всех иссякло терпенье,
А тебе надо МИР исцелить.
От наркотиков МИР НАШ избавить.
По правителям СЛОВОМ ударить.
…Это все, все ОНИ подлецы,
Навязались к народу в отцы.
Наркотою завалены страны.
Боже мой, на пороге экзамен,
А ОНИ! – как один, - подлецы.
4 февраля 2008 г