Подлунный хаос многих разведёт,
попутно обещая всё и всем,
как будто не хватает людям звёзд,
как будто недостаток Мельпомен.
Из темноты незримый голос нем.
Кто жаждет продолжаться и любить,
предчувствует грядущий яркий свет
и всякою лучиной дорожит....
Если напишешь букву — просто знак,
это ещё (конечно) не стихи.
Так же, услышав музыкальный такт,
уловишь лишь движение руки….
****
От сгиба неба, как карандашом
чего-то чертит прыткий самолёт….
Гляди спокойно, думай хорошо,
коль под ногами грязный снег и лёд
на солнечный прицел давно попал
и стал мишенью даже трепет век,
и этого уже не ожидал
задумавшийся грустный человек,
что по щетине пальцами скребёт,
пытаясь высоту определить....
Весна хорами птичьими поёт,
а самолёт летит, летит, летит….
****
Не различить тебе интроверта муки,
если ещё живёт суетливо тело,
если приносит мысль пустота от скуки,
чтоб не сидел, как пень вообще без дела.
Вот и завис в сети — гамаке под липой,
времени сколько хошь — безлимитный трафик,
пальцы с клавиатурой почти что слиплись,
скоро тяжёлый сплин за инсульт прихватит.
Не будоражат дух: ни коньяк, ни кофе,
ни позитив (бла-бла) в туповатых чатах,
ни сигаретный дым, ни поэты-профи….
Впрочем, поэты-просто всегда приятны.