Весна стреляет в голову в упор,
Не сожалея метит прямо в темя,
Я падаю, и вот уже я с теми... Наперекор.
Ломаю свой хребет на позвонки...
Но черт возьми, быть безхребетной плохо,
Не чувствуешь ни выдоха, ни вдоха...
Лишь боль тоски.
А выхода как не было, так нет,
Стихом помазан будет лоб поэта...
При жизни? Нет, но смерть отменит вето,
Сквозь бездну лет.