От поэмы, «богема» зарделась,
Я читал и рыдала душа.
Догола словно дева разделась,
Оголила себя не спеша.
Глаз восторженных спелые лица,
Улыбались на каждой строке.
Запятые летели как спицы,
Расцветали как мыслей букет,
Я смотрел на них и удивлялся,
Сколько лести и холода глаз.
Я от них вдалеке оставался,
Избегая движений и фраз.
Но опомнившись, в миг растворился,
И задор и печаль что текла.
Я, о грани и стены разбился,
И остался за грязью стекла.
У меня на душе накипело,
И душа моя тает как лёд.
Но, она их понять не сумела,
Тех, кто смотрит мне в душу и врёт.
Есть у них много денег, а толку,
Время есть и конечно дела.
Вещи есть, по местам и по полкам,
Да любовь, что напрасно пришла.
Написал я поэму напрасно,
Столько чувств и мгновений вложил.
Нацарапав всё чёрным и красным,
Жаркой страстью и цветом чернил.
Стало больно и так беспросветно,
Тяжело стало лёгким дышать.
Люди смотрят порой безответно,
Продолжая за нас всё решать.
Я читал, нёс и чушь и желания,
Всё отдал им, и время и страсть.
Было больно, хотел сострадания,
Но им было, на это на класть!
Хоть с прибором, хоть просто без оного,
Лишь глядели как камни на мир.
Даты, цифры… меня не рождённого,
Не зачитанного до дыр.