Пора домой, мой милый.
Хотел ли ты поговорить со мной?
Пора домой, мой хилый,
Застрявший в пустоте, пока живой...
В нас бросали и штыки и вилы,
А мы всё живы... а мы всё -мы.
И не пережить за все жизни никому такого,
Никто не станет на наше место никогда.
Ни в коем случае не нужно мне другого,
Никто не помнит кроме нас, а мы навсегда
Запомним эти руки,
по которым вы пускали нас,
Запомним все те слухи,
которым подвергались мы, и все кто были рядом,
Простит вас бог, а наши клыки наполняются ядом.
И никому не убежать, не спрятаться, не скрыться.
Ведь всё это происходит у меня в голове.
И мы- это я и мои злые языки, моё ателье...
И я вонзаю ядовитые клыки, себе же в шею.
Представь каков будет результат?
Каков исход судьбы для нас предопределен?
И есть ли у личностей тех пубертат?
И если они убьют меня раньше, чем они... мой исход определён?