Рвётся память яремной жилой,
В лужи марта ложится небо.
Я ласкаю страницы Милой,
Той, что не было! Не было! Не было!
Я придумал Её из света,
Из ночИ в огоньках Арбата.
То, что было и не было это,
Ей читать всё равно не надо.
Что-то время совсем не лечит.
Просто врёт, всё стирая до белого.
Если так, пусть Ей станет легче:
Меня не было! Не было! Не было!
О стекло разбиться, о небо ли
Тянет вечер, под сердце студит.
Раз Её в этой жизни не было,
То меня без Неё не будет.
Вновь до боли глаза закрываю,
Нервы рву, как по пьяни струны.
Вру себе, что забыл… забываю -
Ту, что не было, что придумал!
Снова ночь – не уснуть, не сдохнуть!
Не забыться, собравшись с силой.
Наш Арбат будет петь и сохнуть,
И шептать мне о Ней: «Было! …»
2019