март насупил свои брови
разменяв ахиней
дни
я пришита к Тебе кровью
а бывает ль прочней
нить?
свет примётан двойной стёжкой
над аортой и чуть
вкось
пересохшие звёзд крошки –
для голодных пичуг
кость
побелеет, пронзит копья
что ржавеют, смыкая
крест
я пришита к Тебе кровью
самой прочной, какая
есть