Кристина:
Красивые слова записаны где-то в книгах,
Несовременных, неизвестных миру поэтов...
Забытые строки в заботе за кем-то в попытках,
Построить жизнь в любви, полагаясь на судьбы множества инструментов.
А твои стихи... Записаны на клочья пожелтевшей бумаги,
Истрёпаны, в кармашках серого, старого портфеля...
Они знают цену своей незримой, нетронутой отваги:
Найти душу трепетную своего любимого читателя...
Твои стихи, как перья черной раненной птицы,
Лежащие на белом листе, пахнувшим горьковатым лавром,
Твой стих, как сон волшебный, который снится,
Пойманный сплетённым мамиными руками прикроватным сна ловцом.
Что же ты, дорогой и талантливый,не делишься ими с людьми?
Ведь они звук твоего внутреннего тонкого ,как хрусталь, голоса...
Ты должен поделиться миром твоей одинокой души,
Ты должен объяснить , ты - человек . Но какого полюса
Ты достиг... Ты!!! Достиг!!! Под взгляды светящейся луны...
Амадей:
Нет!!! Что ты говоришь? Я не должен!!!
Таких как я, их много. Лучше помолчим...
Каждый стихом своим живёт и он им же простужен...
Болеет настроением . Варианты другие исключим.
Кристина:
Талант же ты свой можешь закопать в портфельных карманах.
Ты лучше мне отдай свои душевные стихи, я сохраню...
Поверь мне, я сохраню. Прочту . Нет .Не в ресторанах...
Я о тебе народу с трибуны поэзии расскажу...
Амадей...
Нет, они останутся со мной. Они - это все же жизнь моя.
Они не касаются других. Разочарована?
Прочитав, никто не узнает истинного, настоящего меня,
И не захочет... Такая человеческая природа... Она богом им дарована...