Когда Земля уходит из-под самых ног,
За что, скажите, должен я держаться:
За веру, что в людей вселяет всемогущий Бог,
Или за трость, что я ношу с собою для баланса?
Но, с улицы зайдя к своим друзьям порой,
Я ставлю трость в углу у самой двери,
Иду к стене, где лик висит святой,
И говорю: - Прости! Ведь я не вашей веры.