Засорились очистные в небесах,
Льются наземь мутные потоки.
И тревогу слышим в птичьих голосах,
Как намёк на дальние дороги.
И про лето робко спрашиваем: «Где,
Где ты, красное, запропастилось?»
И глядим на небо грустно, что ни день,
И надеемся на чью-то милость.