Стихи не рождаются просто.
Мы пишем о счастье, о горе.
Стихи не рождаются просто.
И часто написаны кровью.
Эмоции сильные льются.
Тогда называют поэтом,
Когда строки душ докаснутся,
Которым так близко всё это.
Пустое, быть может красивым,
Но если не трогает струны,
То просто прочли и забыли,
Не вспомнится слог ночью лунной.
Стихи не рождаются просто,
А в счастье, в отчаянья пляске.
Когда жизнью ты восхищённый,
То пишешь волшебные сказки.
Когда боль сжимает грудину,
В висках отзываются муки,
Ты дни вспоминаешь былые
И тёплые, нежные руки.
Потом нарисуешь ты небо
И в нём грозовые раскаты.
Потом лист, сорвавшийся с древа,
Уносится вихрем куда-то.
Потом с корнем вывернет ели,
Заглушат раскаты все стоны.
Потом улыбнёшься нелепо
Ты, снова прекрасное вспомнив.
Стихи не рождаются просто.
Всегда есть основа сюжету.
В них счастье и горечь былого.
Оплакано что-то, воспето.
Стихи не рождаются просто.
В них вся восхищения сила.
Иль путь в них лежит до погоста,
Иль озеро, или трясина.