Берет,затасканный этюдник,
Холодный взгляд из-под бровей.
Он вяло шёл ,сквозь наши будни-
Пытался видеть их новей.
Прозрачность линии Ван-Гога,
И алый цвет Делякруа,
Всю жизнь от первого порога,
Несли его,как два крыла.
Но ночь не становилась чудной,
И день нисколько не другой.
А жизнь оказывалась нудной-
И в Жигулях и над Невой.
он долго ждал своё прозренье,
Питался сладостной мечтой,
И самобытное везенье-
Им,подменялось красотой.
Но на холсте никто не видел,
То,что творила его кисть,
И он себя возненавидел,
И как щавлёвый борщь прокис!