Стихи палач писал ночами,
А на рассвете их читал
Всем осуждённым, кто в подвале
Не слов красивых – пули ждал.
Слова в стихах о жизни были,
И о любви, и о судьбе,
Но одинаково грустили
Те, кто их слушал, о себе.
В глаза поэту не смотрели,
Молили Бога об одном –
Чтоб не кончались его трели…
Ведь после них спать вечным сном.
Пока читал он, люди жили
С надеждой всё-таки в сердцах,
А по прочтению – лишь были
Словами, лишними в стихах.
Его собратья водку пили
И до и после – нервы всё ж,
Его боялись, не любили –
Интеллигента не поймёшь…
На этой службе трезвым трудно,
И чистоту как соблюдать?
В душе без водки ночью нудно,
А он садится за тетрадь.
Всегда наглажен, чисто выбрит,
О чём-то умном говорит,
С друзьями редко когда выпьет,
И знал бы кто, когда он спит.
Свои стихи не издавал он –
Писал себе лишь для души
И тем, кто ждал в подвале тёмном,
Но строчки были хороши …
В архиве пыльном провалялись
И обнаружились в веках.
Потомки ими восхищались -
Прекрасны строки как в стихах…