Луна в окно вошла тайком
на цыпочках, как вор,
и озарила ночником
больничный коридор;
как-будто с белого холста,
из ангельского сна -
вокруг такая пустота,
такая тишина...
Лишь дождь,
как шепот тыщи уст,
и ночь, как немота,
и сад твой пуст,
и лист твой пуст,
и цвет летит с куста...
Как ждет больное естество,
когда замкнется круг!
и рядом нету никого,
и мир не брат, не друг,
когда течение реки
рассудку вопреки,
и смерть глядит из-под руки,
и нету ни строки...