То-то март у нас каков:
тёти с круглыми глазами,
потрясая волосами,
выползают из мехов,
улетают в поднебесье
вопли сбрендивших котов,
а весна – в отказ, хоть тресни,
мол, кокошник не готов,
ручеёк, мол, не течёт,
белый шорох на дорожках,
у сафьяновых сапожек
отломился каблучок.
Тучи, тучи, солнца нету,
всё запуталось вконец.
Дайте, что ли, мне карету!
Где алмазный мой венец?