Больше нечего ждать
от грядущего дня.
Только стул и кровать
всегда возле тебя.
И смотря в потолок,
можно чётко понять
что успел и что смог,
и что хочешь опять.
Белый цвет, как сигнал,
что пора. Но никак.
Вроде близко финал,
но не подали знак.
И так может пройти
целый год или два,
а что ждёт впереди?
Пустота, пустота…
И не зная, что там,
начинаешь гадать,
отдаваясь мечтам,
позабыв про кровать
и про стул, что тебя,
средь бессмысленных дней,
поддержали любя
вместо верных друзей.
Больше нет ничего,
что держало б сильней.
Всё давно уж мертво
и лишилось огней.
И покинув свой век,
улетая туда,
умер не человек,
а его пустота…