За тонкое полотнище стиха
Едва держась сознаньем полумёртвым,
Порой договоришься до греха,
Ну, например, что Бога нет. И чёрта.
Что Бога сами мы себе творим
Вот точно так же, как творим кумира,
И что в аду мы каждый день горим,
А значит "ад" - другое имя мира.
И для того сознанье, чтоб уметь
Выдумывать свои системы рая,
Чтоб золотить свою стальную клеть,
И верить в чудо даже умирая.
Ведь иногда бывают чудеса,
Горацио, вне веры, вне сознанья...
Так значит, не пустынны небеса,
И кто-то создал это мирозданье?
Горацио, ответь хоть что-нибудь!
Но ты молчишь, устав от поминаний.
И в тишине блестит кремнистый путь,
Колышется туман былых сказаний,
И я бреду в таинственном бреду...
Там кто-то ждёт, и вывесил звезду...