много лет назад, когда трамвай номер 27 возил людей до нужных им мест
по обеим масловкам, а прятать глаза еще не вошло в привычку, я встретила
поэта.
небольшой жухлый человек стоял на остановке с авоськой, добавлявшей тоски
к общему его виду.
в трамвай мы вошли вместе.
заговорил он со мной сразу.
в стиле второй половины 20 века.
клеит, изумилась я.
но болтовня не обязывала и забавляла.
так ни о чем скоротали остановку.
внезапно в руках поэта явилась небольшая книжица в бумажном переплёте.
дарю вам с автографом! и немедленно начертал.
беру, конечно, с неловкостью и благодарностью за....
и очаровываюсь окончательно от финального броска - ну вы же понимаете,
что это стоит денег!
короче, поэт (автор текста к спортивному маршу пятьсот десятого года) взял
мои последние деньги и вышел на верхней масловке.
имени не помню.
книжка где-то лежит.
трамвая больше нет.
с днем поэта!