Пустая слава ждёт поэта,
Ему ль судьбу страны вершить?
С любым читателем, при этом,
Готов о многом говорить.
Стремится выплеснуть наружу
Всё, что давно в душе штормит.
И силу мысли поднатужив,
Пороки общества громит.
Стихи потоком слов струятся
И нету силы их сдержать.
Без промедления ложатся
В его раскрытую тетрадь.
Стихи воистину живые,
Когда в них мысль всегда верна.
И вскачь летят, как вороные,—
Свобода им теперь дана.
Они бывают и наивны,
Как первоклассники, порой.
Но в большинстве своём активны—
С непредсказуемой судьбой.