Не смыкая глаза, ты всё пишешь о том, что бывало,
И что быть не могло, и что будет, уверен я в том,
Ведь, поскольку и я, сбросив на пол своё одело,
Всё пишу о себе, лишь известным тебе языком.
Ведь мы все от прудов, где по брегу плакучие ивы,
Охраняя любовь, угнездившихся любящих пар,
Где тепло по утрам и все были от жизни счастливы,
И шумел малышнёй, что всё видела, глинистый яр.
Где и я побродил вечерами с ночами с тобою,
Целовался, как мог, а любил, как желала душа,
Где с тобой в тишине любовался прибрежным прибоем,
И как арию слушали мы тихий шум камыша.
Пролетели года, улетели и лебеди наши,
В ивняке – воробьи, да заблудшее стадо гусей,
Разбрелись, кто куда, наши Саши, Наташи и Маши,
Стали ночи длинней, да и дни бессердечней и злей.
А всё лишь потому, что душой постарели мы рано,
Не жалея себя, мы вели меж собою бои…
Пруд наш ныне с тобой занесло предрассветным туманом,
Лишь в кустах дерезы не смолкают с ночи соловьи.