Как всё, что начал поздно, не далось,
осталось где-то вне, брыкаясь вяло.
Одна всепобеждающая злость
за то, что ты другого целовала,
любительница всяческих искусств.
Не думал, что тобою увлекусь,
и тоже поздно - возраст не помеха
для глупостей - всё пробуешь на вкус,
а вкуса нет - и в том причина смеха
таких, как ты, любительниц интриг.
Таланты не в цене и не в опале.
Читаешь текст, срываешься на крик,
но строчки-то запомнились, запали,
а значит - поздно, в этом и конёк,
что кто их слышал - будет одинок
без этих слов, немного запоздалых...
Да, повторяюсь... Ты не ожидала.
похоже, что тебе и невдомёк,
что значит крепость выдержанных вин,
чуть-чуть скупых на чувственность и негу.
Читай помалу. Если хочешь - вынь
звучание, скользящее по снегу,
и звук свистящий кожаных подошв,
предчувствующий, как ты прочь уйдёшь,
забыв, что всё на свете лишь повторы -
стихи, окно, распахнутые шторы,
и этот снег, переходящий в дождь,
поскольку март с трудом даётся нам -
кто пишет в дождь не дома, но снаружи...
И толку нет глядеть по сторонам
и знать, что я тебя не обнаружу,
а ты меня не ищешь в тишине,
молчишь, не доверяя больше ей,
ведь ты уже сыта по горло ею...
Так поздно, что не может быть позднее,
не может быть... не может быть поздней.