В надежде стать ей ближе,
Он посвятит ей стих -
Он ночью его пишет,
Когда весь мир затих.
Когда и мысли четче
И можно помечтать,
Вот только ночь короче,
Чем стоило б желать.
Луна огромным глазом,
Заглядывая в окно,
Вдруг догадалась сразу,
О чем его письмо.
Была она свидетелем
Не раз любовных встреч,
Где двое звездным вечером
Касались голых плеч.
Где были обещания
И клятвы о любви,
И нежные лобзания,
И шепот: "Подожди..."
Луна была не сплетницей,
Но любопытства ради,
Сев на пожарной лестнице,
Читала стих в тетради.
И так он ей понравился,
Пришелся по душе,
Но с чувствами не справившись,
Ушла домой к себе.
А он сидел, сутулясь,
Все продолжал писать,
Ведь стих с утра пораньше
Хотелось отослать.
Она проснется, кофе
Успеет заварить,
Сигналом в телефоне,
Послание прилетит...
Она вальяжно, медленно
Листает телефон,
И с грустною гримасою:
" Опять мне пишет он.
Достал Пьеро Мальвину.
Ну как ему сказать,
Что эту писанину
Не стоит мне писать.
Какая к черту корысть
От этого стиха?
Ну, если так уж любишь,
Купил бы мне... меха!"
С тех пор луна обходит
Той девушки окно -
Она прекрасно знает,
Что в той душе... темно.
24.03.19г.