Мой март девятнадцатого года,
Уехала так далеко.
Моя крепостная свобода,
Не знает меня тут никто.
Не тянет за лямку прохожий,
Не смотрит в глаза, лишь смешит,
Тот говор на свой непохожий,
И в горле как будто першит.
Невеждой гляжу на обряды,
Напевные песни просты.
Исконные вижу наряды,
И чувствую боль за версты.
Мой март девятнадцатого года,
Запомнится мне твой покой.
И быт трудового народа
И жизни уклад вековой.