Ветер клонит деревья к земле,
плачет небо слепыми дождями,
клин летящих вдали журавлей
растревожил дремавшую память.
Мне казалось, что рушится мир
и в песок превращаются стены.
Время, словно зловещий сатир,
прошипело «не жди перемены».
За любовь платят Небу душой
непомерно высокую цену
и стираются дни в порошок,
и похожа вся жизнь на арену.
Тают годы, как в храме свеча,
что роняет янтарные слезы
и сначала ничто не начать,
боль засела саднящей занозой.
В полумраке каминный огонь
сердце зябкое вряд ли согреет,
к теплым струям подставлю ладонь
и душа в этот миг занемеет.
Мне тебя бы, как воздух вдохнуть,
пригубить, как святую водицу,
но опять до утра не уснуть -
в дверь тоска беспардонно стучится.
Напишу на холодном стекле
«не проходит любовь...не проходит»
Клин летящих вдали журавлей
вновь напомнил одну из мелодий.
24.03.19 (00:50)