Мы сидели на лавочке в центре Омска.
Может, на Киевской, может, на Маяковской.
Время - весна. Я уже без куртки.
А он будто только что вышел из дурки.
На нем теплый пиджак. Он не мыт, он грязен.
Мне показалось, что он заразен.
Смотрю на него внимательно. Фразы мимо.
Этакая, знаете ли, пантомима.
Слышу в тумане: "Циклы разные,
Накладываю их друг на друга. Вычисляю какие из них опасные"
И думаю. Был же когда то друг.
А тут сумасшедший рядом. И никого вокруг.
И стало смешно, хоть, казалось бы, не до смеха.
Поезд из Омска в Омск.
Друг зациклился и уехал...