Пробило шесть.
Я вслушиваяюсь в крик
зари вечерней,
глохнущей в овраге.
А вечер, обращаясь
напрямик,
талдычит о законах
Тихо Браге.
И я дремлю,
укутав плечи в шаль.
Упала книга с кресла
мне под ноги.
Страницу я не помню...
Мне не жаль...
Уже ступает полночь-
недотрога,
плечом касаясь
шкафа у стола,
помедлив, замерев
у батареи…
Я сплю давно,
так, словно век спала,
вторую половину жизни грея –
хотя бы час всего.., и полчаса…
Не слыша дней
ушедших голоса.