Я знаю, ты со мною в этот час,
мой Ангел, мне доверивший чернила.
Смотри, как всё устроено у нас:
есть стол рабочий.., день, не столь унылый,
как остальные мартовские дни..,
и тонкое перо.., мозоль на пальце…
Как хорошо, что мы опять одни –
«философы, поэты и скитальцы» …
Мой ворох книг в простуженном углу
шуршит ревниво, рассыпая буквы, -
они, как пули, просятся к стволу
дуэльному и выпукло набухли
от слёз, мытарств и постного стола,
что саркофагом представляет мгла.