Стихает речь нездешних городов.
Пора бы лечь. Достаточно трудов.
Две даты и тире меж группы чисел…
Всё не лежится. Но идти нет сил.
А у пруда могучий девясил
целительную миссию замыслил.
Ответь мне, дорогая, - это я?.. –
моя неугомонная земля,
не я ли персть твоя во время оно?
Обгладывая стопы, ты дрожишь.
И от тебя никак не убежишь
ни в красный ад, ни в ясный сад зелёный.