откроется тетрадь
на беленькой странице,
садись к окну писать
весна нам только снится.
еще стучатся в дом
суровые прохлады,
и холодно под утро в нем,
и одеялу все так рады...
"да, да, накрой меня,-
ты мне спросонья говоришь,-
добавь в камин огня,
здесь казахстан, а не париж..."
здесь дождь не бисер на платке,
а струй холодные удары,
и не холодное вино, а в кипятке
степей с горчинкою отвары...
здесь девушка весна
своею красотою не гордится,
в казахском зипуне и сапогах она
на белого коня с утра садится,
и скачет в степь, одна на фоне солнца,
звоня монистом на браслете,
и знаем мы, коль солнце то в оконце,
степь скоро вспомнит все о лете...
и вспомню я, ах, как же я забыла,
как пахнет травами в степи!
и растеряюсь, как однолетняя кобыла,
траву увидев: а куда ж идти?
весна, ах, образ твой ещё далекий,
и близкий до корней одновременно,
твой конь у озера, такой высокий,
водицу пьёт, согнув одно колено.