Перекосило и скрючело,
Душа ростет, скелет мал,
Вид будто у чучела,
Что хотел - никому не сказал.
Вид делаю, что все нормально,
Делаю, вроде, что хочу?
Нет, воспринимаю все буквально,
В Очередной раз все умолчу.
Бесовские дни, потери,
Выходные опять летят в трубу,
Ветвистые ветви стальной сирени,
Бьют в голову плетью - грущу.
Да что мне жизнь вся эта постылая?
Что дни все эти - молодости благодать,
Душа моя и тело усталое,
Несут скелет, к трону смерти подать.