Была б ты поэтесса, Дорогая,
то цикл стихов бы написала, без сомнения,
о том, как по тебе я не страдаю,
а исполняю все твои веления,
иль пожелания, кому как будет проще
на вкус, на цвет, или на слух быть может;
но ты, Родная, птица в моей роще,
что по ночам поёт и тем тревожит...
Была бы ты художник, моя Милая,
то рисовала бы меня с натуры,
не торс, естественно, а только мою мимику,
расставив пред собою все фигуры
и поняла б, приглядываясь к ним,
что ферзь намного круче короля;
но ты, Родная, одинокий мим,
такой же одинокий, как и я...
Была бы ты, родная, поэтесса,
писала бы стихи, а не поэму,
где наше чувство отслужило мессу,
преобразившись в гота или эмо,
и вышло на развилку трёх дорог,
на небосвод задумчиво взирая;
не поэтесса ты, не приведи Господь,
тебя люблю я, словно Ангела, Родная....
***Твой сон***