Я смотрю в окно и себя там не вижу -
Отражения нет.
Растворившись в мыслях,
Как сидят у окна, помыв посуду, не был счастлив здесь, и пока не буду.
И эпоха уйдет, не коснувшись дома, где родился я где, где мне все знакомо,
Не прекрасная, впрочем, и даже меньше - в ней так мало осталось человечного.
Мысли заперты в ящик стола, на бумаге - открывать его никому не надо.
Я себя закрыл там, я закрыл там душу, я не думал, что будет настолько хуже,
Быстро сделать счастье обойдя границы - это так наивно, что лучше молиться.
Только слякоть на скорую руку сделав, убегают ручьи, не коснувшись туфли,
Чтобы влиться бездарно в реку мутную. Из нее не выйти, как выходит грязь –
Вымываются воды, оставляя нас; оставляют мусор на душе и теле - мы взлетели бы, если бы хотели.
Провода на доме, провода на сердце, провода в ушах долбят килогерцы,
Это мысли других, они лучше наших, они летают выше, они чище даже.
Провода в душе и в итоге на шее – в этом городе умер Сергей Есенин,
В каждом честном кутежнике, скандалисте оставляя худшее чисто из принципа.
И окно занавесив зеленой шторой, все понятно кстати, все понятно: более
Нету смысла глядеть на серевшие крыши.
Город ввысь растет, а ты ростом не вышел.