На перекрестках сто дорог
Ты так устал и весь продрог
Прогала нет, просвета нет
И на руках следы браслет
Нельзя упасть, нельзя стареть
А то, инфаркт и сразу смерть
Конечно правду говорят
Что в жизни каждый виноват
Что не нашел, не уберёг
И раньше времени прилёг
На мокрый снег, сухой песок
Забыв про траурный цветок
Что под ногами, мать-земля
Что есть любимая семья
Что есть жена, есть сын, отец
И рано в жизни ставить крест
Ты нужен всем, здесь и Сейчас
И в жизни дорог каждый час
Богатство лет, весь твой багаж
И счастья радостный пейзаж
Где белый холст, как белый снег
Без музы гибнущий поэт
Где мягкой кистью день за днём
Рисуешь краской черный дом
В нём нет не взрослых, не детей
По вечерам не ждут гостей
Здесь солнца нет, и нет луны
На небе звёзды не видны
На окнах черная вуаль
И зеркала хранят печаль
Здесь розы черные в пыли
И у ворот стоят враги
Здесь черный пёс с рождения рос
С глазами мокрыми от слёз
Ведь очень трудно на цепи
Годами выть из темноты
В плену теней холодный мрак
И дом, похожий на барак
Вот, так и жизнь, черный квадрат
Чему Малевич очень рад
Художник, что рисует дом
Забыл все краски за окном
Палитру светлых и цветных
Зелёных, красных, голубых
Улыбок ярких, солнца свет
Решил, что жизни больше нет
Но каждый свой рисует дом
Свою лужайку за окном
Придется все нам поменять
Цветные краски снова взять
И отпустить на волю пса
Забыть поступки подлеца
Что так решил, вот поступить
Навечно светлый мир забыть
Не нужен черный, нам квадрат
Нам по душе вишневый сад