Неспокойна душа и бессонница мучает вновь,
Мысли ходят по краю моей прозаической жизни,
Сорок градусов в душу и сорок разбавили кровь...
Я просил свою музу - хотя бы на сутки исчезни!
А она исчезать не хотела, впивалась в уста,
Пульс стучал больше ста и виски наливались болью.
Я писал свою жизнь, с чужого порой листа
И дорогу судьбы, упав, не посыпал солью.
Моя муза меня обнимает в хмельном бреду,
Я другую найду, прискачу к ней на белом Пегасе.
Начертите черту и позвольте её, перейду,
У других на виду, в своей, поэтической рясе.
Причастившись вином, вкушаю чернильную плоть,
Буквы просто ложатся, покорно на жертвенник времени.
Моё грешное сердце, почти перестало колоть,
Подгоняя как лошадь, поэта, поэта без имени...
24.03.2019г.
Автор: Резниченко Максим Сергеевич