Ах, нет души, она ушла за пивом,
Так срочно и так скоро собралась,
засунув в сумку строчек торопливых,
израненную мысленную вязь.
Там с очередью "тех кому за тридцать",
И тех кому так надобно с утра,
Душа желает яростно напиться,
А после спать в сыром углу двора,
Уставши от баталий коридорных,
И от вопросов "кто?" "где?" "с кем?" "когда?",
не слишком чистых офисных уборных,
В которых гадят искренне стада
вчерашних, бывших, частых и нелепых,
считающих, что что-то еще могут,
Не справившихся, не великолепных,
Не понятых собой, людьми и богом.
Пусть каждый думает, что он владеет лирой,
Что он хорош, что он по жизни князь,
А у меня есть строчек торопливых,
Волшебная и радостная вязь.