На мне написано "Порочна",
А может даже " Не верна".
Но всё это, увы, не точно.
И вы читаете сполна
Всё то, что сами написали
На мне, пристроивши ярлык.
Отсюда - ваши все печали.
Ум сомневаться не привык:
Уж раз он бирочку пристроил,
Читает снова он своё.
А проверять... Он не устроен.
Ему лишь мнение своё,
Как и своя рубашка, - ближе.
И не привык он уступать.
Что ж, так пригнитесь вы пониже -
И начинайте обвинять.
Мне всё равно: ведь каждый бросил
Свой камень вслед... И не попал.
От этого сильнее сносит
В апоплексический накал.
Эй вы! Хоть нервы берегите!
Хотя... Ведь каждому - своё.
Поменьше на меня смотрите.
И куйте новое - своё.
О чём вы мне сказать хотели?
Уверены, что это мне?
А может, вы б с мольбертом сели
На убывающей луне?
Откуда разочарованье?
И неприятье это вновь?
Быть может, прекратить стенанья,
На волю выпустив Любовь?
Не говорю про отношенья -
Они, бесспорно, вред и яд.
Я про другое: расслабленье,
Чтоб не крушить всё невпопад;
Чтоб принимать себя всецело,
Чтоб видеть светлые черты;
Душа, как прежде, чтоб умела
Не серость видеть, а цветы...
Непросто это, безусловно.
Но стоит, право же, всего.
Иначе, что бы ни умела, -
Душа не ценит ни-че-го.
24.03.2019. 17:00