У каждого есть музыка,
И каждый с нею по-своему.
Кто-то носит с собою,
А кто-то на мусорку.
К кому-то громко приходит,
А уходит, не попрощавшись,
Намекая ему ненавязчиво,
Что он с нею – порознь.
Порой он её ненавидит,
Порой не желает звучания,
Порой заглушает в отчаянии
Или просто не видит.
Не видит, не слышит, не знает,
Но когда вдруг ушла – жалеет,
А другой-то её лелеет,
Она для другого играет.
И тут он начинает погоню
За музыкой своей жизни,
Её загоняет вниз он
В смертельной агонии,
Её загоняет в угол,
Оба в углу погибают.
А мёртвую не исполняют
Музыку.