Н.
Ветром полынным, ветром полынным.
Самым предгорным и самым долинным -
что-то, в окне у меня пролетая,
выглядит, словно пернатая стая,
ангелы ль это, бродяжье ль кочевье -
клочья тумана потом на деревьях,
музыка ль это Макондо и Баха,
приступ ли это и счастья, и страха.
Мне непонятно, совсем непонятно.
Это - закат и закатные пятна.
Это несчастье и счастье - всё сразу.
Это муз`ыка, доступная глазу.
Это бомжи возле дома и птицы,
это твои голубые ресницы.
Это дожди целый месяц в Макондо,
это - глаза и улыбка Джоконды,
это Гоген-сифилитик с Ван Гогом
пьют на троих с воскресающим Богом.
Что я набрежу ещё? Что придётся.
Ветер опять улетел. Но вернётся.