Как из мёрзлой земли
мать-и-мачеха,
Прорастали из трудностей мы.
Жизнь - не добрая мама,
а мачеха
Обдавала дыханьем зимы.
Ждали мы от неё одобрения,
Во весь голос орали: "Люби!"
Жизнь шептала:
"Ответишь за рвение,
Ты себе на носу заруби.
И за то, что не рвёшься,
Расплатишься."
Повторяли: "Не мне, не со мной.
Что ты, злая, все под гору катишься?
Что так короток путь наш земной?"
Только вылезли желтоголовые,
Смотришь - по ветру пух полетел.
Срок придёт, и весёлые, новые
Прорастут там, где был наш надел.
А бывает, расщедрится мачеха
И одарит улыбкой сполна.
Тянет головы вверх
мать-и-мачеха,
Греет ласковым солнцем весна.
И в туманных объятиях таянья
Ожидаем прихода тепла,
Чтобы там, где студило отчаянье,
Молодая трава проросла.