***
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда.
Анна Ахматова. «Мне ни к чему одические рати...»
Раз, два, три, четыре… два.
Я слова пишу едва.
Три, четыре, пять, шесть, семь.
Я устал от мрачных тем.
Чей девиз – «не дня без строчки»,
не считал гроши иль в бочке
жил, как тот известный грек.
Я же – Немо, имярек.
Снова три, потом четыре.
Ниагара где? В сортире.
Жил поэт писал стихи…
У меня ж свои грехи.
… Месяц вынул ножик свой.
Вдоль дороги смерть с косой.
А среди родных осин
бродит странный гражданин.
Сколько будет шестью шесть?
То ли три, а то ли шесть.
Как там пишется жи-ши?
Чё те надо? Ты скажи.
Бобэоби – семью семь.
Гзи-гзи-гзэо – нет проблем.
Волки воют. Ветер носит.
Кто-то снова в морду просит.
А в груди стучит мотор.
Бес коварен и хитёр.
Ноги – хрусть и пополам.
Не ведёт дорога в храм.
Восемь, девять… дальше ноль.
Мы не соль земли. Мы боль.
Досчитал до десяти.
Авва, Господи, прости!
февраль-март 2019