Осыпаются белые крыши.
Мимо жёлобов каплет вода.
Серым штофом по белому вышит
след весны. Привет, теплота!
Так и в прошлом году это было.
Также щурилась я из окна.
Сердце глупое, что ж ты заныло?
Отшумела твоя весна.
Может временно? Грусть межсезонья.
На исходе был вьюжным февраль.
Почитаю на сон Китса Джона,
и рукой махну на печаль.
За ненастьем является счастье –
он не первый это сказал.
Только горестно мне в настоящем…
А конфетку никто не дал