Все мысли убегают в ноги,
Сомненья жгут огнём ступни,
Взгляд ловит лишь версты дороги,
А остальное - будки - пни.
Дождём макушку омывает,
И ухо ловит капель звон;
Иначе, будто, не бывает,
Как стих, поставленный на кон,
Где игроки: дела и страсти,
Тела и логики закон,
И песнь любви, и жажда власти,
И страх раба, и царский трон.
И всяк свои тасует карты,
И у любого свой набор;
И режут - бьют, кто чем богаты:
То недобор, то перебор.
Я ж не играю в эти игры,
Моим стихам не тот полёт;
Мне дождь пророчит звуком лиры,
Меня дорога вновь зовёт.