* * *
Сильный ветер летит с искоска,
в завихрениях смел и задорен,
треплет волосы мне на висках,
бьёт в лицо, разрезвясь на просторе,
раскачалась под ветром лоза,
серебрится вода у проталин,
по щеке пробегает слеза,
что-то нынче я сентиментален.
Я жалею зелёный росток,
что не вовремя рвётся наружу,
чтоб хлебнуть потепленья глоток,
позабыв про февральскую стужу.
В дальней юности, к цели спеша,
как росток, я не думал про холод,
а теперь вот, под ветром дрожа,
ощущаю, что больше не молод.
И пускай заиграет мороз,
снег под солнцем пускай заискрится,
но я знаю, что всё не всерьёз,
и не долго всё это продлится,
эти дни предвесенней поры
так щедры, и поэтому, может,
на прощанье в азарте игры
пробегают морозцем по коже
.