И вновь, как - будто нечего писать,
Сижу, самокопаньем занимаюсь...
А, может, - ну его... И лягу спать,
А утром, как проснусь, тогда покаюсь:
Что не заметил - ночью падал снег,
И почему-то звёзды свет бросали...
И мимо шёл престранный человек,
И руки псы ему бродячие лизали.
А он смотрел, и очи, как огонь;
И слово каждое, как звон колоколов;
Все нервы оголил и, только тронь...
И, кажется, на всё уже готов...
Ведь, каждому своё, - он говорил, -
Свой путь и крест - велик он или мал;
Я дар принёс: хочу, чтоб ты творил...
Но я ж уснул, и в жизни всё проспал.