Расстрелянная ливнями зима,
брюзжа, ручьём бежала по сугробам.
По городу трамвай промокший март
возил, торя сквозь мостовые броды.
Императрицы ледяной портрет
вниз по реке кусками уплывает,
написанный морозом в декабре,
с претензией на гений Караваджо.
Нет северных голодных скакунов,
дотла объевших на деревьях зелень,
тогда протестовала осень, но
царица холодом сковала землю.
Теперь над ней смеются воробьи,
былое царство рухнуло в мгновенье,
змеятся по проталинам ручьи,
как будто бог весны бежит по венам.