Первая сигарета и я опять думаю,что последняя.
Докуривая её я понимаю,что хочу больше,крепче...
Я достаю вторую,и сразу готовлю третью.
Такая крепкая,что мои лёгкие будто бьют пледью.
Третья закончилась,не успев зажечься,
Вот четвёртая.
Увы,от глаз его я не смогла уберечься.
Пятая,и уже я кашляю,вижу красный комок крови.
Не смешно.
Потом пойду,возьму цветные бутылки и почувствую себя Марией Кьюри.
Шестая зажглась,и мне сразу больно стало.
А на ногах его бывшей одно только сало.
Смешно,хотя скоро всё упадет,как фишки в домино.
Седьмая, и мне становиться страшно.
Восьмая,вспоминаю,со скольки лет я влезла в это дерьмо?
Девятая,а мысли так же заполнены странным парнем с соседней улицы.
Который слишком часто говорит одни небылицы.
Мне больно.
Десятая,и рука потянулась непроизвольно.
На надгробьи напишут "Умерла от ментолового винстона".
На самом деле,пустила в себя пулю,потому что была не единственной.