Пишу тебе из пасмурных слоев,
Где кровь наполнила окопы до краев,
Кровь, в которой все отражено,
Все уже судьбою решено.
Пишу тебе из западных широт!
Где все совсем наоборот,
Где каждый, кто сейчас живой,
Через секунду может взять покой.
Пишу тебе из тех я блиндажей,
Где нету тут ни окон ни дверей,
Где нету ничего и честно говоря,
Не видно тут самого блиндажа.
Пишу тебе я глядя на закат,
Как человек, что жизнь отдал за так,
Пишу, бросаясь в жар или в озноб,
Как мой товарищ не успел в окоп.
Пишу тебе, что еду я домой!
Что горести теперь давай долой,
Пишу, а все же помню я того,
Чье тело теперь очень глубоко.
Любое дело превратится в хлам,
Никто не вспомнит, кто убрал бедлам,
Такая жизнь - не сахар и не шелк,
Здесь помнится лишь тот, кто мир зажег.
Постскриптум. Я пишу тебе, пишу,
Когда-нибудь на встречу приглашу,
Так долго строить мир и сжечь за миг,
Лишь может тот, кто этот мир воздвиг.