Сегодня день работников культуры,
И потому я, собственно, напился.
А у меня полно макулатуры,
Но ничего я в жизни не добился.
И хитрый путь к признанию не вызнан,
Чтоб дать мне судьбоносное решенье.
И вновь я занимаюсь мазохизмом,
Который заменяет утешенье.
Но высушу налитое до дна я,
И слёзы уроню на эти строки.
Какая всё же исповедь дурная,
Какие бесполезные упрёки!
Небритые, проваленные щёки
От мира мы циничного не прячем.
И лишь себе мы предъявляем счёты,
Которые оплачиваем плачем.
Я выправлю уже назавтра плечи
И в новое поверю начинанье.
И станет мне как будто даже легче
От маленького самобичеванья.
Не хочется на стуле всё же ёрзать,
Коммерческим завидуя палаткам.
Какая удивительная борзость
Меня не осчастливила достатком!
Когда-то написал я что-то сдуру,
Жестокую тому не зная цену.
На кой-то чёрт ударился в культуру –
Как будто бы ударился о стену.
2019