Дни смяты старою бумагой
шуршат по грешной мостовой
и собирая мира влагу
перекликаются с судьбой.
И пальцев тонкое безумство,
что задыхаются любя,
цветов, прибоя, ночи буйство,
вся эта песня для тебя.
В глазах, прищуренных смешинки,
и синева небесных кущ
мы в даль глядим через росинки
апрельских розовых кликуш.
Сверкают в них миры безумства
и тела потаённый путь
мы добрались до безрассудства,
где затаилась жизни суть.
Перетревожим наше солнце,
переиграем нежный день
зашторим в комнате оконце
и заберёмся в нашу лень.
А образ женский в ореоле,
как тёплый хлебушек в руке,
то просто в материнском поле
наш пот в закрученном валке.