Россия - миф. И мы - его страницы,
Войной разбросанные где-то на полях
Своей земли и дальней заграницы,
Закопанными в буйных ковылях.
Мы - капли крови, при расстрельных списках
Оставлены зачем-то на строках;
Или баланда в магаданских мисках
В приправленных безумием сроках.
Мы гвозди на подошвах у конвоя.
Слащаво лыбится очередной урод.
И марш давно не заглушает воя,
Из чрева тела с именем Народ,
Где клетками - трепещущими лица.
Мы снова смотрим в бездну свысока.
Готовы насмерть пить или молиться -
На диво в сказках плата высока.
25 марта 2019